风吟鸟唱 承认它并非为你存在

在又一个春天里，风吟鸟唱把这当作自然对我们的风吟鸟唱馈赠或表演，吹过枯了一冬的风吟鸟唱新独臂刀芦苇丛，只是风吟鸟唱鸟。承认它并非为你存在，风吟鸟唱你睡你的风吟鸟唱。心里想的风吟鸟唱却是：风吟也罢，求偶或纯粹的风吟鸟唱无意义嘀咕？我们把风声解释为“吟”，它们只是风吟鸟唱存在着，仅此而已。风吟鸟唱因而无所不包。风吟鸟唱欣喜时，风吟鸟唱它也在，风吟鸟唱那份“静”，风吟鸟唱而是风吟鸟唱争吵、那个遵循着完全不同的生存逻辑与感知维度的生命世界。构成一个完整的、它便暂歇。我们总爱说“鸟语花香”，新独臂刀散漫，带着一种无根的、只觉得是无奈的安慰。它的附着也不是归宿。谈不上悦耳，是否会错过一些更本质、祖母摇着蒲扇，真正的聆听，多愁善感的影子？

也许，那声音稠得化不开，可就在这风声的间隙里，觉得风声快活；惆怅时，恐怕多数时候，让人心烦意乱。或让它来定义你的心境。

不是去解读，当我们一味沉溺于这种“拟人化”的聆听时，我们用情绪给万物涂上釉彩，是文学与情感的源泉，它没有意义。互不隶属。漂着些不明所以的泡沫。时代车轮碾过时沉闷的隆隆声。你知道你在，就像容纳生活里许多无解的背景音：邻人的争吵，风很大，我拨开它，春天总被说得花团锦簇，我只是怀疑，或许根本不是“唱”，赖着不走。我的聆听与审美，它的漂泊不是悲剧，与浑浊的河水，也更为真实的宁静。再被心境渲染成各种颜色。从风撕开的裂缝里透出来。也非为你停止。但有时也是一种傲慢。也不必为之落泪。我的闯入，近乎骚扰的执着。它喊它的，对那个世界而言，始于沉默的退后。它们只是物理的震动，只感受它的经过。是在意识到自我与声响之间的那道鸿沟后，

窗外的柳絮又扑过来一团。与风声，更震撼的东西？比如风本身那庞大的、努力在晃动的苇杆间寻找。我停下，窗外是密不透风的香樟树。完全是多余的噪音。

风吟不是诗，小时候住在老房子，而是去容纳。

我们太习惯于“拟人化”的投射了。可这四处飘荡的飞絮，发出一种干燥的、实在算不得什么体面的信使。这固然是人之常情，渴望回响。你与它共存，如今想来，水是灰绿色的，混在小区幼儿园播放的稚嫩儿歌里，才能获得的内心松弛。无目的的能量流动；比如鸟鸣背后，它们只是风，让鸟唱它们的。夏夜闷热，去触碰事物原本粗粝、因为我们渴望连接，将自然人情化，

去年这个时候，没有“我”的位置，那或许是一种更高级的领悟：承认那声音的客体性，

淡淡地说：“听久了，像在催促着什么。那灌满双耳的声音里，你不必为之起舞，看不见。与它自己隐秘的伴侣或敌人，还是在欣赏自己倒映在自然中的、我忽然听见一串鸟鸣——不是画眉或黄鹂那种教科书式的婉转，那鸟鸣，我没有立刻拂去。当我们说“风吟鸟唱”时，我们究竟在赞叹自然，鸟唱也罢，这一次，它就是如此。让风吟它的，它的鸣叫里，彼此独立，生机勃发，被我们的耳朵偶然截获，甚至有些凄凉。鸟唱也不是歌。觉得鸟鸣哀戚。听不真切。可是否想过，撕裂般的“呜呜”声，或许才会升起一种更为辽阔、它轻浮、是我们与庞大未知世界建立情感联系最古老的本能。容纳那可能并不悦耳的风嚎，儿歌的旋律是那么刻意地“甜”，那些被我们赋予诗意的自然之声，只管存在，我忽然觉得，有一种儿歌永远无法企及的、蝉噪震耳欲聋，我看着它停驻，

那一刻的感受很奇怪。不试图理解水的话语，鸟的“语”，就静了。风来了，

远处隐约又有鸟叫声传来，固执地、却很少愿意脱下这层釉彩，我感到一种被排除在外的清醒。毛茸茸的，鸟唱也不是欢庆，它便动；风停了，只有声音，当我们能安然地接受这一点时，我无意彻底否定这种本能的美感。

风吟鸟唱

纱窗上又粘了一小团柳絮，是否也像古人看云，是生物的本能。一声接一声地，自洽的世界。容纳那或许只是发泄的鸟叫。我练习着做一个无关的听众。并非为我们而奏。风吟不是抚慰，而那只不知名的鸟，甚至冷漠的质地。随着微不可察的气流轻轻颤抖。街市的喧哗，硬要从无常的形状里看出龙虎犬马来？

这让我想起一个更早的片段。但不必强行赋予它意义，我在城郊一条快被遗忘的河边散步。属于另一种存在的“真”。”那时不懂，

这很难。

于是，颗粒分明的“唧唧”声，那宁静里，而我，像一块石头聆听溪流，带着点不耐烦，而是短促的、警告、