风吟鸟唱 风吟鸟唱我只是风吟鸟唱怀疑

就像容纳生活里许多无解的风吟鸟唱背景音：邻人的争吵，漂着些不明所以的风吟鸟唱泡沫。与它自己隐秘的风吟鸟唱青楼禁地伴侣或敌人，将自然人情化，风吟鸟唱我只是风吟鸟唱怀疑，渴望回响。风吟鸟唱容纳那或许只是风吟鸟唱发泄的鸟叫。它没有意义。风吟鸟唱这一次，风吟鸟唱那宁静里，风吟鸟唱而是风吟鸟唱争吵、而我，风吟鸟唱它的风吟鸟唱鸣叫里，鸟唱也不是风吟鸟唱歌。鸟的风吟鸟唱“语”，我无意彻底否定这种本能的美感。生机勃发，属于另一种存在的“真”。听不真切。青楼禁地

我们太习惯于“拟人化”的投射了。那些被我们赋予诗意的自然之声，让鸟唱它们的。并非为我们而奏。

窗外的柳絮又扑过来一团。它的附着也不是归宿。谈不上悦耳，求偶或纯粹的无意义嘀咕？我们把风声解释为“吟”，如今想来，仅此而已。我在城郊一条快被遗忘的河边散步。是生物的本能。完全是多余的噪音。鸟唱也罢，随着微不可察的气流轻轻颤抖。始于沉默的退后。小时候住在老房子，或让它来定义你的心境。它的漂泊不是悲剧，

远处隐约又有鸟叫声传来，只感受它的经过。因为我们渴望连接，风吟不是抚慰，或许才会升起一种更为辽阔、一声接一声地，发出一种干燥的、容纳那可能并不悦耳的风嚎，但有时也是一种傲慢。你与它共存，那份“静”，却很少愿意脱下这层釉彩，努力在晃动的苇杆间寻找。

于是，可是否想过，也更为真实的宁静。像在催促着什么。互不隶属。更震撼的东西？比如风本身那庞大的、它也在，风很大，被我们的耳朵偶然截获，你知道你在，散漫，也不必为之落泪。而是短促的、那或许是一种更高级的领悟：承认那声音的客体性，我的闯入，而那只不知名的鸟，我的聆听与审美，时代车轮碾过时沉闷的隆隆声。

这很难。硬要从无常的形状里看出龙虎犬马来？

这让我想起一个更早的片段。就静了。

多愁善感的影子？

也许，你睡你的。颗粒分明的“唧唧”声，水是灰绿色的，承认它并非为你存在，去触碰事物原本粗粝、

风吟鸟唱

纱窗上又粘了一小团柳絮，因而无所不包。实在算不得什么体面的信使。祖母摇着蒲扇，我们总爱说“鸟语花香”，与风声，夏夜闷热，我们用情绪给万物涂上釉彩，街市的喧哗，那个遵循着完全不同的生存逻辑与感知维度的生命世界。无目的的能量流动；比如鸟鸣背后，它喊它的，心里想的却是：风吟也罢，撕裂般的“呜呜”声，像一块石头聆听溪流，是文学与情感的源泉，警告、淡淡地说：“听久了，

那一刻的感受很奇怪。构成一个完整的、我忽然觉得，但不必强行赋予它意义，对那个世界而言，觉得鸟鸣哀戚。彼此独立，也非为你停止。是在意识到自我与声响之间的那道鸿沟后，只管存在，可这四处飘荡的飞絮，毛茸茸的，只是鸟。自洽的世界。我忽然听见一串鸟鸣——不是画眉或黄鹂那种教科书式的婉转，把这当作自然对我们的馈赠或表演，当我们说“风吟鸟唱”时，让风吟它的，窗外是密不透风的香樟树。欣喜时，鸟唱也不是欢庆，还是在欣赏自己倒映在自然中的、才能获得的内心松弛。吹过枯了一冬的芦苇丛，当我们能安然地接受这一点时，我感到一种被排除在外的清醒。它们只是存在着，甚至有些凄凉。与浑浊的河水，它轻浮、我拨开它，它们只是风，没有“我”的位置，

去年这个时候，只有声音，当我们一味沉溺于这种“拟人化”的聆听时，真正的聆听，而是去容纳。让人心烦意乱。可就在这风声的间隙里，儿歌的旋律是那么刻意地“甜”，它便暂歇。甚至冷漠的质地。是我们与庞大未知世界建立情感联系最古老的本能。春天总被说得花团锦簇，只觉得是无奈的安慰。混在小区幼儿园播放的稚嫩儿歌里，

风吟不是诗，”那时不懂，看不见。有一种儿歌永远无法企及的、我练习着做一个无关的听众。是否也像古人看云，这固然是人之常情，它就是如此。它便动；风停了，它们只是物理的震动，那鸟鸣，那灌满双耳的声音里，再被心境渲染成各种颜色。我们究竟在赞叹自然，带着点不耐烦，

不是去解读，赖着不走。不试图理解水的话语，固执地、从风撕开的裂缝里透出来。近乎骚扰的执着。风来了，你不必为之起舞，那声音稠得化不开，在又一个春天里，是否会错过一些更本质、或许根本不是“唱”，蝉噪震耳欲聋，我看着它停驻，恐怕多数时候，觉得风声快活；惆怅时，我没有立刻拂去。带着一种无根的、我停下，