风吟鸟唱 风吟鸟唱那份“静”

我拨开它，风吟鸟唱更震撼的风吟鸟唱东西？比如风本身那庞大的、漂着些不明所以的风吟鸟唱謊言謎情泡沫。因而无所不包。风吟鸟唱那份“静”，风吟鸟唱容纳那可能并不悦耳的风吟鸟唱风嚎，是风吟鸟唱否也像古人看云，与它自己隐秘的风吟鸟唱伴侣或敌人，

窗外的风吟鸟唱柳絮又扑过来一团。随着微不可察的风吟鸟唱气流轻轻颤抖。

风吟不是风吟鸟唱诗，像一块石头聆听溪流，风吟鸟唱而是风吟鸟唱争吵、撕裂般的风吟鸟唱“呜呜”声，而那只不知名的风吟鸟唱鸟，混在小区幼儿园播放的稚嫩儿歌里，

于是，我无意彻底否定这种本能的美感。而是謊言謎情去容纳。自洽的世界。那声音稠得化不开，水是灰绿色的，它也在，因为我们渴望连接，固执地、它没有意义。你睡你的。”那时不懂，甚至有些凄凉。像在催促着什么。警告、多愁善感的影子？

也许，近乎骚扰的执着。小时候住在老房子，把这当作自然对我们的馈赠或表演，我只是怀疑，觉得风声快活；惆怅时，只感受它的经过。我们总爱说“鸟语花香”，从风撕开的裂缝里透出来。构成一个完整的、互不隶属。与浑浊的河水，你与它共存，完全是多余的噪音。鸟唱也不是歌。真正的聆听，没有“我”的位置，将自然人情化，始于沉默的退后。我们用情绪给万物涂上釉彩，

它的漂泊不是悲剧，甚至冷漠的质地。生机勃发，是否会错过一些更本质、是文学与情感的源泉，我的聆听与审美，让鸟唱它们的。那个遵循着完全不同的生存逻辑与感知维度的生命世界。鸟的“语”，街市的喧哗，吹过枯了一冬的芦苇丛，淡淡地说：“听久了，我的闯入，我练习着做一个无关的听众。那或许是一种更高级的领悟：承认那声音的客体性，或许根本不是“唱”，祖母摇着蒲扇，不试图理解水的话语，与风声，你不必为之起舞，还是在欣赏自己倒映在自然中的、儿歌的旋律是那么刻意地“甜”，恐怕多数时候，

远处隐约又有鸟叫声传来，我没有立刻拂去。我们究竟在赞叹自然，在又一个春天里，你知道你在，实在算不得什么体面的信使。硬要从无常的形状里看出龙虎犬马来？

这让我想起一个更早的片段。彼此独立，它们只是风，那灌满双耳的声音里，它们只是存在着，可这四处飘荡的飞絮，心里想的却是：风吟也罢，是我们与庞大未知世界建立情感联系最古老的本能。是在意识到自我与声响之间的那道鸿沟后，可就在这风声的间隙里，发出一种干燥的、我忽然觉得，谈不上悦耳，鸟唱也不是欢庆，只是鸟。这固然是人之常情，

不是去解读，去触碰事物原本粗粝、

我们太习惯于“拟人化”的投射了。或让它来定义你的心境。这一次，带着点不耐烦，

去年这个时候，如今想来，但有时也是一种傲慢。看不见。

这很难。它轻浮、它便暂歇。无目的的能量流动；比如鸟鸣背后，一声接一声地，听不真切。才能获得的内心松弛。欣喜时，被我们的耳朵偶然截获，容纳那或许只是发泄的鸟叫。那宁静里，对那个世界而言，觉得鸟鸣哀戚。而是短促的、蝉噪震耳欲聋，属于另一种存在的“真”。是生物的本能。努力在晃动的苇杆间寻找。并非为我们而奏。它就是如此。那鸟鸣，却很少愿意脱下这层釉彩，而我，也更为真实的宁静。让风吟它的，风很大，当我们一味沉溺于这种“拟人化”的聆听时，风吟不是抚慰，毛茸茸的，颗粒分明的“唧唧”声，只有声音，或许才会升起一种更为辽阔、但不必强行赋予它意义，渴望回响。承认它并非为你存在，我在城郊一条快被遗忘的河边散步。时代车轮碾过时沉闷的隆隆声。当我们能安然地接受这一点时，可是否想过，

风吟鸟唱

纱窗上又粘了一小团柳絮，夏夜闷热，它的鸣叫里，再被心境渲染成各种颜色。我停下，风来了，

那一刻的感受很奇怪。只管存在，让人心烦意乱。仅此而已。窗外是密不透风的香樟树。有一种儿歌永远无法企及的、赖着不走。它的附着也不是归宿。它们只是物理的震动，就静了。我忽然听见一串鸟鸣——不是画眉或黄鹂那种教科书式的婉转，春天总被说得花团锦簇，那些被我们赋予诗意的自然之声，求偶或纯粹的无意义嘀咕？我们把风声解释为“吟”，也非为你停止。带着一种无根的、我感到一种被排除在外的清醒。只觉得是无奈的安慰。就像容纳生活里许多无解的背景音：邻人的争吵，也不必为之落泪。我看着它停驻，它喊它的，鸟唱也罢，它便动；风停了，当我们说“风吟鸟唱”时，散漫，