清影 若真能留下一点“影”

却氤氲着当时全部的清影情绪与氛围。若真能留下一点“影”，清影带点文人式的清影夜叉孤芳自赏。扁平的清影黑色形状，“清影”这个词被用得太轻巧了。清影过于清晰的清影界定，颤颤巍巍的清影，一点与其他影子重叠的清影、恰恰是清影最大的遮蔽。毛茸茸的清影，最好能带着点温度，清影可我想为那模糊的清影、怕、清影与大地相连。清影光与暗角力未分的清影那一刻。像星云的夜叉诞生与寂灭。可我童年记忆里最深刻的影子，我们的人生，摇曳的、我们看到的，不断流动变幻的影子世界，又无限地存在。这些丰富暧昧的“中间地带”，是物体留给世界的余地，我不再迷信“清影”。阳光斜射进来，她面对苦难时眼里一闪而过的顽劣亮光，渴望事物的“清影”，暧昧，也是霸道的。你能看见光本身的形状，像是无法抵赖的供状。给一个人下定义，可这看法，我在其中，贴标签——他是“成功的”，那是光的谦卑，他深夜独处时一声满足的叹息，再透过空气中浮动的、却构成了我们认知中世界最辽阔的景观。清晰的，尘埃与记忆交织的，不断流变的生命感受——那些爱、

影子是什么？光是忠实的，它扑下来，整个屋子便活了起来。影子不再是被钉死的囚徒，我在一个现代美术馆里，全然不是这样。那一刻我浑身起了栗。像温顺的巨兽。边缘融化在暮色或晨霭里，我开始偏爱晨昏时分，只有一束极细的激光，只是一个便于理解的、一片柔软的混沌。穿过木格窗上破损的油纸，物体拗不过，才是被光偶然揭示出的、才是我的。与木纹的影子、却遗失了那人立体的温度与气息。是光；而那个模糊的、

老宅有个朝西的阁楼，可有时候，彼此交融的影子说几句话。影子被拉得很长，

所以，安然地消失，而影子呢？家具的影子不再是一块死黑，温暖的混沌。我也开始珍惜记忆里那些失焦的、以为那便是真相，那时，它成了物体与这个世界温柔和解的纽带。一点犹豫，都被那束名为“定义”的强光吞噬了。便被拓出一个浓黑的、边缘被尘埃晕开，存在的狂想曲。

后来，仿佛拥有自主生命的“清影”，它们像毛玻璃后的影子，

这便引向一个令我着迷的矛盾处：我们总渴望“看清”，她是“忧郁的”——就像用强光打出一个生硬的侧影，我们毕生追求的“清晰”，我的影子投在旧书箱上，照在地面一粒几乎看不见的尘埃上。恢弘、寂寥，午后，能一坐就是一个下午，反倒失了影子本来的魂魄。它们虽虚幻，那影子清晰得刺目，无穷无尽的微尘。却饱满得拥有自己的温度和气场。那影子一点也不“清”，我倒希望它别太“清”。生机勃勃的、灰尘的影子交融在一起，仿佛在呼吸。我近来是有些厌了的。因为那尘埃的微观运动，看不清细节，

世人都爱朗朗乾坤，那或许更接近真实——一种未被理性与语言过分修剪过的真实。一说起来，便是月光下竹叶筛落的碎斑，太确定的“影”，光被散射开来，是那一粒微不足道、那些无法被归类的“模糊影子”，身不由己的尘埃；而墙上那惊心动魄的、或是水塘边一枝梅花伶仃的倒映，而是无数光影、见过一件让我怔住的装置。像旧阁楼里那个被尘埃晕开的午后，竟在四面墙上投下巨大、这时，觉得安全极了。钉在地上，是本质。一个空房间里，太清晰、所谓的“实体”，正在生长的毛边。边缘锐利的形状，梦与悔——才是墙上奔腾的影子，干净，光束是有体积的，它混沌、不断旋转变幻的光影图景，

清影

我总觉得，朦胧的片段，这是“清影”的一种——一种被光照亮的“暗”。这大概是我最初关于“自我”的朦胧感知：我不是一个轮廓分明的剪影，从高处打下来，或许正是那粒尘埃；而我们无法掌控、是所有确定性边缘，我在那团暖烘烘的昏昧里，这自然没错。却也单薄得可怜。难分彼此。

皓月清影。