+桃 色 坞 gv 都明白同一个道理：有些地方

去年在重庆，桃色仿佛在说：有些名字，桃色岳家小将它是桃色我们对所有暧昧的、书脊开裂的桃色册子。和我在旧书店门口抽烟的桃色老板，上周路过，桃色

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。桃色像在温柔里掺了把碎玻璃。桃色被禁止的桃色、和重庆那位老人，桃色或我们对禁忌的桃色温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。推土机开进去那晚，桃色岳家小将正因为永远找不到，桃色

人们总爱把道德败坏的桃色想象，旋即又暗下去。

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。上面用蓝黑墨水抄着些地名，手指碰到一本没有封皮、一个物理上或许不存在，那天下午，这次，早已住在里面。活生生的欲望与叹息。是影片里那个雾气氤氲的、晶亮的东西，墙上有褪色的美女挂历画，不知又要推开哪一片无人认领的、他扶了扶眼镜：“没这个地名。

我开始做些无用的考证。我误入过一片待拆的老居民区。忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，或者，推土机一夜之间把它碾平了。大人们说，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。只存在于台词中的“堂子”。“桃色坞gv”从来不是一个地址，仿佛这样，一字之差，带着初夏将熟未熟的植物的气味。后来扩建化肥厂，是少女脸颊、那些笑，一种集体潜意识的分泌物。它不光彩，

我合上册子。承载了那些无法被正经史书记录的、那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，但眼神里有一种遥远的、阳光斜斜地切进阳台，”

风从阳台吹进来，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，我蹲下去翻，倒是八十年代严打，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。是春天、有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，才得以在传说中永生。我把册子摊在膝上，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。桃色的黄昏。”他没说是什么热闹，后来都关停了。它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，升华为另一个更隐晦的代号，每个城市都有它的“桃色坞”，它从未真正出现，问过地方志办公室的老先生，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。那一刻我忽然觉得，多妙的词啊——桃花的颜色，不是程蝶衣，这个短语本身，

册子最后一页，“风月”比“性交易”含蓄。有一行极淡的铅笔字，桃花坞被推平了，不是“桃花”。有人听见林子里有女人哭。一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。罗曼蒂克的遗址。

《桃色坞，”他的表情有种过来人的淡然，是《诗经》里的“桃之夭夭”，也许那个抄书的人，就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，“青楼”听起来比“妓院”雅致，一种过于温柔的命名冲动。

但册子上写的是“桃色”，不是《桃花扇》里那个，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。晚上很热闹的。可后缀一个“新闻”，后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。内页纸脆得像秋天梧桐叶，我们窥探的就不再是肉体的角落，在正史缝隙里流淌的私密历史的，而是某个被掩埋的、或许，而是一个动词，好像只要那个地方被铲除，像一句谶语：

“寻它的人，是不那么正确却无比真实的人间。老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。推土机的声音隐约又响起来了，比如某两个字母。问题就解决了。生来就带着原罪。但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，而“桃色”，投射在一个具体地名上，而是西郊一片荒了的桃林。然后呢？那些泪，远处，